Un gout d'inachevé. Un gout âpre, amer, dégueulasse, qui te reste dans la bouche, qui monte qui descend, qui t'irrite la gorge, qui te serre le ventre, qui te fait monter les larmes aux yeux, comme si tu venais de dégueulé ce qui reste de ta vie.
Une désillusion qui peut a tout moment s'effondrer sur ta gueule, comme les gaulois et le ciel qui leur tombe sur la fife.
Une envie qui va qui vient, des rêves qui partent en fumée, une impression de ne pas trouver le fond pour pouvoir remonter, mais plutôt pour commencer à creuser et t'enfoncer encore plus loin. De vivre sur des sables mouvants.
La sensation d'être une larve, un vers de terre qu'on éclate d'un simple coup de pied, d'être rien, d'être moins que rien.
L'incompréhension face au monde, l'effet d'être éternellement perdu, d'être aussi éphémère qu'un papillon, d'être juste un putain d'instant.
La peur.
Jack Coldsweat.
l'envie de tout pourrir. Je repasserais par ici. Nice messieurs !
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